НЕТ, ЭТО НЕ КНИГА, КАМЕРАДО
(Из поэмы «Прощайте»)

Нет, это не книга, Камерадо,

Тронь ее—и тронешь человека,

(Что, нынче ночь? Кругом никого? Мы одни?)

Со страниц я бросаюсь в объятия к тебе, хоть могила и зовет меня назад.

О, как ласковы пальцы твои, как они усыпляют меня,

Дыханье твое — как роса, биение крови твоей баюкает и нежит меня,

И счастье заливает меня с головою,

Такое безмерное счастье.